Agora que as palavras secaram e se fez noite
entre nós dois,
agora que ambos sabemos da irreversibilidade
do tempo perdido
resta-nos este poema de amor e solidão.
No mais é o recalcitrar dos dias,
perseguindo-nos, impiedosos,
com relógios
pessoas
paredes demasiado cinzentas,
fixas nas coisas inevitavelmente lógicas.
Que a nossa nem sequer foi uma história
diferente.
A originalidade estava toda na polvora
dos obuses, no circunstanciado afivelar
dos sorrisos à nossa volta
no arcaismo da viela onde faziamos amor.
(Eduardo Pitta)
